Vamos...¡venga!. ¡Vamos a llegar tarde!
Anne les apremiaba con insistencia conservando, en todo momento, los buenos modales en los que había sido educada.
Finalmente, los chicos, dos mocosos de cinco y seis años, aparecerieron bajando las escaleras de dos en dos, ataviados con el uniforme de la escuela y una mochila tan grande como sus respectivos troncos armando un monumental jaleo. Aquellos dos torbellinos de tez blanca y pecosa y cabello color panocha se detuvieron, finalmente, en la entrada de la casa, justo donde les aguardaba su madre. El parecido de los hijos a la madre era más notorio en la niña, Christine que poseía su misma graciosa nariz respingona y la misma estructura facial. No obstante, Christine tenía el pelo recogido en dos coletas cortas mientras que su madre poseía una fabulosa melena lisa. Tebas, en cambio, era una calcomanía del padre exceptuando el color de la piel y del cabello: frente ancha, facciones rudas.
- ¡Ya estamos! - dijo el niño.
- ¡sí, ya estamos, mamá! - profirió la niña.
- Bueno, pues en ese caso...- haciéndoles cosquillas en los costados, mientras los niños se reían- ¡al coche!
miércoles, 31 de diciembre de 2008
El cuento de Norman. Parte 1: Norman
Norman recogió con delicadeza la polvorienta y, a todas luces, antigua libreta de anotaciones. Pasó la mano por la gruesa tapa que conformaba la portada y descubrió atónito un nombre. Un nombre que le resultaba familiar: Benjamin Aster Gray.
Aquella libreta había permanecido olvidada en el desván durante...¿cuántos años? ¿treinta? ¿cuarenta?.
El paso del tiempo había borrado de la memoria de Norman las facciones de su abuelo. Cayó en la cuenta de que no conservaba ninguna fotografía de él. Él era aún un crío cuando falleció así que lo consideró bastante normal. Sin embargo, lo que le resultaba más extraño es que no recordaba ninguna fotografía del abuelo en la casa de sus padres. ¿Qué raro? -se dijo asimismo- Atribuyó su extrañeza al olvido sin otorgarle mayor importancia y decidió adentrarse en el contenido de aquella libreta.
-¿Qué demonios..?-
Aquella libreta había permanecido olvidada en el desván durante...¿cuántos años? ¿treinta? ¿cuarenta?.
El paso del tiempo había borrado de la memoria de Norman las facciones de su abuelo. Cayó en la cuenta de que no conservaba ninguna fotografía de él. Él era aún un crío cuando falleció así que lo consideró bastante normal. Sin embargo, lo que le resultaba más extraño es que no recordaba ninguna fotografía del abuelo en la casa de sus padres. ¿Qué raro? -se dijo asimismo- Atribuyó su extrañeza al olvido sin otorgarle mayor importancia y decidió adentrarse en el contenido de aquella libreta.
-¿Qué demonios..?-
lunes, 22 de diciembre de 2008
Safari 1.2: Stubborn
18 y 22 de Diciembre de 2008
Al final huí. Me encargaron otro caso. No podía seguir viviendo así. De todas formas acepté, así que estuve buscando a aquel tipo durante dos semanas. Lo localicé en Cuba y volé hacia allí. Ese día era Malo y le robé el asiento de ventanilla a un meteorólogo que acabó por dormirse después de varios intentos de atravesar la línea recta de mi mirada al frente (había tomado una dosis de V.I.D.A. antes de subir al avión). Una terrible tormenta cruzó el atlántico con nosotros (yoestuvepensandoclaroquelatormentaeramíanomásbienerayosíyomis
moeralaputatormentaelúltimoencargomehabíadejadotocadoyademásha
cíayatiempoquenoveíaamiasesino).
El tipo resultó ser un bioinformático que había desarrollado una interfaz adecuada para la transmisión inalámbrica de biodatos por conexión directa con la médula espinal. Había patentado su invento, había formado una sociedad y se había largado con la pasta. Nos hicimos grandes compañeros de juergas por las tristes noches de las tristes calles de La Habana. Me ofreció más dinero del que me ofrecían Ellos y lo acepté. Pero debo ir con cuidado. Ellos saben. Saben mucho y vigilan. Me preocupé por conseguirle una nueva identidad. Borré su rastro. A la vuelta conté que lo había perdido y creo que desconfiaron un poco.
En mi apartamento me recibió una muchacha desnuda que no había visto nunca. Pensé: “El mundo empezará de nuevo en un documental sobre la Gran Depresión americana o en cualquier otra parte”. Pensé también en el velcro, en que es un material tan útil como estúpido, el zombi de los materiales, con esa manera tan obcecada de engancharse a un material complementario. Tomamos un par de pastillas de V.I.D.A y desperté solo en la cama con un ataque de ansiedad, desnudo, encogido, la boca y los ojos muy abiertos. El miedo me paralizó hasta que se encendió en el techo la pantalla de mi receptor. Era un mensaje de texto de Miasesino: «Te mataré». Ahora alguien llamaba a la puerta. Cogí mi arma y fui a abrir. Era una Tormenta.
Al final huí. Me encargaron otro caso. No podía seguir viviendo así. De todas formas acepté, así que estuve buscando a aquel tipo durante dos semanas. Lo localicé en Cuba y volé hacia allí. Ese día era Malo y le robé el asiento de ventanilla a un meteorólogo que acabó por dormirse después de varios intentos de atravesar la línea recta de mi mirada al frente (había tomado una dosis de V.I.D.A. antes de subir al avión). Una terrible tormenta cruzó el atlántico con nosotros (yoestuvepensandoclaroquelatormentaeramíanomásbienerayosíyomis
moeralaputatormentaelúltimoencargomehabíadejadotocadoyademásha
cíayatiempoquenoveíaamiasesino).
El tipo resultó ser un bioinformático que había desarrollado una interfaz adecuada para la transmisión inalámbrica de biodatos por conexión directa con la médula espinal. Había patentado su invento, había formado una sociedad y se había largado con la pasta. Nos hicimos grandes compañeros de juergas por las tristes noches de las tristes calles de La Habana. Me ofreció más dinero del que me ofrecían Ellos y lo acepté. Pero debo ir con cuidado. Ellos saben. Saben mucho y vigilan. Me preocupé por conseguirle una nueva identidad. Borré su rastro. A la vuelta conté que lo había perdido y creo que desconfiaron un poco.
En mi apartamento me recibió una muchacha desnuda que no había visto nunca. Pensé: “El mundo empezará de nuevo en un documental sobre la Gran Depresión americana o en cualquier otra parte”. Pensé también en el velcro, en que es un material tan útil como estúpido, el zombi de los materiales, con esa manera tan obcecada de engancharse a un material complementario. Tomamos un par de pastillas de V.I.D.A y desperté solo en la cama con un ataque de ansiedad, desnudo, encogido, la boca y los ojos muy abiertos. El miedo me paralizó hasta que se encendió en el techo la pantalla de mi receptor. Era un mensaje de texto de Miasesino: «Te mataré». Ahora alguien llamaba a la puerta. Cogí mi arma y fui a abrir. Era una Tormenta.
lunes, 8 de diciembre de 2008
Sur
El viento sopla con fuerza,
quejido flamenco sobre los pastos.
Las aves libres se esfuerzan por mantener el equilibrio.
Se doblan los trigales en vaivenes discontínuos.
La tierra se suspende en remolinos sobre el camino.
Caballos relinchan inquietos en cuadras con techos de uralita.
Miradas de tiempos pasados divisan el cielo
y recogen sus sillas de mimbre buscando el cobijo.
Se resguarda el gato del callejón y también el perro.
Todos temen al hijo de Hípotes.
Mas se puede observar una figura en el horizonte
Un bastón soportado por una mano de piel curtida,
un mantón en la cabeza.
Los marranos se apartan a su paso y gruñen.
Los guardianes de las cancelas le enseñan los colmillos y le ladran.
Resuenan chismes ensordecedores en el aire.
Cede un paso, apoyando la rodilla contra el suelo.
La arena daña sus ojos pero
el bastón es asido con fuerza.
Se levanta.
El del corazón roto transporta sus vientos,
su propio quejido flamenco.
BSO: "Disco Omega";
Canciones: "Ciudad sin sueño" ; "La Aurora de Nueva York"
Autores: "Enrique Morente & Lagartija Nick"
Año: 1996
quejido flamenco sobre los pastos.
Las aves libres se esfuerzan por mantener el equilibrio.
Se doblan los trigales en vaivenes discontínuos.
La tierra se suspende en remolinos sobre el camino.
Caballos relinchan inquietos en cuadras con techos de uralita.
Miradas de tiempos pasados divisan el cielo
y recogen sus sillas de mimbre buscando el cobijo.
Se resguarda el gato del callejón y también el perro.
Todos temen al hijo de Hípotes.
Mas se puede observar una figura en el horizonte
Un bastón soportado por una mano de piel curtida,
un mantón en la cabeza.
Los marranos se apartan a su paso y gruñen.
Los guardianes de las cancelas le enseñan los colmillos y le ladran.
Resuenan chismes ensordecedores en el aire.
Cede un paso, apoyando la rodilla contra el suelo.
La arena daña sus ojos pero
el bastón es asido con fuerza.
Se levanta.
El del corazón roto transporta sus vientos,
su propio quejido flamenco.
BSO: "Disco Omega";
Canciones: "Ciudad sin sueño" ; "La Aurora de Nueva York"
Autores: "Enrique Morente & Lagartija Nick"
Año: 1996
martes, 25 de noviembre de 2008
¡Qué esplendor al contemplarlo todo!
¡Cuánto goce en comprender!
en otorgar el sentido.
¡Qué terrible entender la dictadura de la sinrazón!
¡Qué extraviados los sentidos!
¡Qué desmesura el temible infinito!
¡Qué desazón el vacío!
¡Qué cerca está locura cuando decides mandarlos a todos a tomar por culo! -incluso a tí mismo-
¡Cuánto goce en comprender!
en otorgar el sentido.
¡Qué terrible entender la dictadura de la sinrazón!
¡Qué extraviados los sentidos!
¡Qué desmesura el temible infinito!
¡Qué desazón el vacío!
¡Qué cerca está locura cuando decides mandarlos a todos a tomar por culo! -incluso a tí mismo-
lunes, 27 de octubre de 2008
Se apaga
No necesito tu Dios, una esperanza en mi cerebro para esta mierda de vida.
No necesito tu Ayatolah para mostrarme un camino que no es el mío.
No necesito tus bancos si mi mundo se apaga.
Mi mundo se apaga.
La noche es cercana.
La luz fue tragada por todos los errores del pasado.
Hermosos brillan en esta bóveda atormentada.
No necesito otras manos para volarme la tapa de los sesos.
No necesito tus brazos cuando me dan asco.
No necesito tus halagos si mi mundo se apaga.
Mi mundo se apaga.
Un último día para hacer brillar entre las llamas todas vuestras miserias, calcinadas.
Un último día para escucharos gritar de espanto, dulce melodía.
Un último día para arrastrar a unos cuantos si mi mundo se apaga.
Mi mundo se apaga.
No necesito tu Ayatolah para mostrarme un camino que no es el mío.
No necesito tus bancos si mi mundo se apaga.
Mi mundo se apaga.
La noche es cercana.
La luz fue tragada por todos los errores del pasado.
Hermosos brillan en esta bóveda atormentada.
No necesito otras manos para volarme la tapa de los sesos.
No necesito tus brazos cuando me dan asco.
No necesito tus halagos si mi mundo se apaga.
Mi mundo se apaga.
Un último día para hacer brillar entre las llamas todas vuestras miserias, calcinadas.
Un último día para escucharos gritar de espanto, dulce melodía.
Un último día para arrastrar a unos cuantos si mi mundo se apaga.
Mi mundo se apaga.
sábado, 25 de octubre de 2008
Safari
10 de octubre de 2008
El personal autorizado limpia todos los pliegues de micerebro con bastoncillos de algodón que primero untan en algo que parece mierda. Como una tortuga, micerebro gime, aúlla de asco y placer. Miasesino ha vuelto de nuevo a visitarme. Y cómo me divierto llamándole cobarde. Miasesino me llama Hola. Se hurga la nariz y me mira. Es todo lo que hace. Una vez me dijo «¿Te das cuenta de que eres razonable con todo el mundo menos contigo mismo? ¿Te has duchado hoy?»
La furia ya nunca da paso a la calma, sólo en algunas canciones que, ahogadas en mierda, hacen ahora saltar los operarios de micerebro. Es un vómito que se funde en melodía. Es tan bonita que ellos lloran. Cada lágrima es un mundo, y cada mundo está habitado por una civilización diferente, todas tan antiguas que sólo duran el tiempo que tardan en llegar al suelo, explotar y formar así decenas de otros mundos, más pequeños aunque habitados por otras civilizaciones aún más antiguas.
Ahora no sonríe. Miasesino está consolando a los especialistas, que visten con largas batas blancas de cuero, ahora llenas de lágrimas. Creo que es el momento de huir.
B.S.O: Manta Ray “Score”
sábado, 4 de octubre de 2008
EVASIÓN MELÓDICA
NO.
NO ESTOY.
Sobrevuelo una nebulosa acústica.
Transversalidad a la vida física.
DÉJAME.
Abandonarse supone un reencuentro.
Una evasiva agresiva.
LO SIENTO.
Ya no existo.
NO GRITES.
No te escucho.
NO MERECE LA PENA.
NO ESTOY.
Sobrevuelo una nebulosa acústica.
Transversalidad a la vida física.
DÉJAME.
Abandonarse supone un reencuentro.
Una evasiva agresiva.
LO SIENTO.
Ya no existo.
NO GRITES.
No te escucho.
NO MERECE LA PENA.
lunes, 11 de agosto de 2008
Nos vemos!
Este no es un texto para disfrutar -cómo los dos últimos que escribí, que eran de una calidad superema- ...je,je. Es sólo para despedirme de todos vosotros. Ya sabéis que durante 13 días voy a estar si mi salud me lo permite...pedaleando por esas tierras profundísimas de nuestra querida España. Sin embargo, no he tenido un fin de semana especialmente animoso. Más bien he estado de bajona y, ahora mismo, no tengo ganas de empezar la ruta.
Es curioso cómo un que un cóctel de vacaciones recién adquiridas, desamores pasados y presentes futuros desamores pueden abrirte las puertas a una introspectiva casi olvidada de ti mismo pero que está ahí como en una peli mala de monstrutios de ficción dispuesta a fastidiarte los dos primeros días de asueto y decir: "He vuuuueeeeltooooo" -y soy mucho más malo y tengo mayores poderes que en la primera parte, chavalote-. Bueno, que no me enrollo más, que os quiero mucho a todos -incluídas las personas a las que no les dejamos escribir en el blog, esto no va por nadie, Montse- y que espero poder volver sano y salvo para poder incordiaros con estos suculentos textos con los que os deleito con mayor o menor frecuencia.
1 abrazo.
Es curioso cómo un que un cóctel de vacaciones recién adquiridas, desamores pasados y presentes futuros desamores pueden abrirte las puertas a una introspectiva casi olvidada de ti mismo pero que está ahí como en una peli mala de monstrutios de ficción dispuesta a fastidiarte los dos primeros días de asueto y decir: "He vuuuueeeeltooooo" -y soy mucho más malo y tengo mayores poderes que en la primera parte, chavalote-. Bueno, que no me enrollo más, que os quiero mucho a todos -incluídas las personas a las que no les dejamos escribir en el blog, esto no va por nadie, Montse- y que espero poder volver sano y salvo para poder incordiaros con estos suculentos textos con los que os deleito con mayor o menor frecuencia.
1 abrazo.
lunes, 4 de agosto de 2008
Lo siento...
Simplemente pedir perdón por "Rap del muerto excusado" después de leerlo me parece una auténtica m.... así que perdón...
sábado, 2 de agosto de 2008
Rap del muerto excusado
NOTA DEL CAPULLO ABURRIDO QUE TE HACE TRAGARTE ESTE TEXTO: No sé porqué extraño motivo me salió todo esto como si fuera un rap. Lo he volcado tal cual. Ni retocado ni ná pero es que si no, no lo suelto. Así que perdón por la extensión y ponte a scratchear, rapero.
-Imagínese que un día....-
Alto. Empezamos mal. ¿Cómo que imagínese?. Eso requiere un esfuerzo. En mis horas libres estoy fuera de cobertura. ¿Una cerveza?, Tal vez. Pero no, amigo, no te equivoques: es cierto, leo libros pero, todos me cuentan lo mismo. ¿Esfuerzos? No, gracias. Es domingo. Vámonos al cine si quieres o alquilemos un dvd de última hornada, de esos que tampoco nos cuenten nada. Porque yo, no sé si sabes, amigo, de lunes a viernes me parto la espalda en mi silla recolchada, me dejo la vista trazando líneas imaginarias, monitor de diecinueve pulgadas. Así que no, no, no voy a imaginar.
-le sonríe la suerte...-
¿Suerte? Mira, chaval, a mi edad...la suerte es un concepto para los lentos; Porque, todo lo que tengo, todo lo que soy, me lo debo a mi mismo: a mis esfuerzos. En esta puta vida nadie te regala nada, debes aprenderlo: Aférrate a lo que tengas como un perro.
-y su mujer y sus hijos le abandonan-
¿Qué quieres decir con eso?. Yo amo a mi esposa y a mis pequeños. Es cierto, a veces son un lastre pero todo lo que te dan lo supera con arte. Bueno, lo admito: alguna vez me equivoqué. Tuve algún desliz, infantil, por mi parte. No digo que no pueda volver a ser el que era pero, la seguridad...de mi nido familiar...el no encontrarse perdido, con un lugar en el mundo, bien definido. ¿Un buen padre? Si el día a día te deja dos horas a su lado, ya es mucho. Hago lo que puedo, le escucho. ¿Abandonarme? Últimamente hemos discutido, hace dos meses que no hacemos el...No hablamos mucho, cada uno con lo suyo, de acuerdo, lo admito: ya no sigue siendo lo mismo. El amor se desgasta, ¿lo sabes, chaval?. ¿Acaso crees que sería mejor abandonar?
-se muere su madre-
¡Un momento!, ¿qué estás diciendo? ¡Un respeto! ¡estás hablando de mis viejos! Mi mamá...no digo que sea sencillo cuidar de ella, limpiarle el culo, recogerle la baba mientras balbucea con la mirada perdida en cualquier sitio. Ella lo ha sido todo, es mi turno. Mi mujer se encarga de que no le falte de nada en mis ausencias justificadas...
¡Basta! de imaginar, esto no es bueno, ¿qué estoy haciendo? ¿no lo ves cerebro? Vámonos al videoclub y te apaciguas tú. Hay que encontrar una vanalidad, con urgencia, que estoy acabando con mi existencia. Ponte en mi lugar: no, no, no voy a imaginar...no, no voy a imaginar....
-Imagínese que un día....-
Alto. Empezamos mal. ¿Cómo que imagínese?. Eso requiere un esfuerzo. En mis horas libres estoy fuera de cobertura. ¿Una cerveza?, Tal vez. Pero no, amigo, no te equivoques: es cierto, leo libros pero, todos me cuentan lo mismo. ¿Esfuerzos? No, gracias. Es domingo. Vámonos al cine si quieres o alquilemos un dvd de última hornada, de esos que tampoco nos cuenten nada. Porque yo, no sé si sabes, amigo, de lunes a viernes me parto la espalda en mi silla recolchada, me dejo la vista trazando líneas imaginarias, monitor de diecinueve pulgadas. Así que no, no, no voy a imaginar.
-le sonríe la suerte...-
¿Suerte? Mira, chaval, a mi edad...la suerte es un concepto para los lentos; Porque, todo lo que tengo, todo lo que soy, me lo debo a mi mismo: a mis esfuerzos. En esta puta vida nadie te regala nada, debes aprenderlo: Aférrate a lo que tengas como un perro.
-y su mujer y sus hijos le abandonan-
¿Qué quieres decir con eso?. Yo amo a mi esposa y a mis pequeños. Es cierto, a veces son un lastre pero todo lo que te dan lo supera con arte. Bueno, lo admito: alguna vez me equivoqué. Tuve algún desliz, infantil, por mi parte. No digo que no pueda volver a ser el que era pero, la seguridad...de mi nido familiar...el no encontrarse perdido, con un lugar en el mundo, bien definido. ¿Un buen padre? Si el día a día te deja dos horas a su lado, ya es mucho. Hago lo que puedo, le escucho. ¿Abandonarme? Últimamente hemos discutido, hace dos meses que no hacemos el...No hablamos mucho, cada uno con lo suyo, de acuerdo, lo admito: ya no sigue siendo lo mismo. El amor se desgasta, ¿lo sabes, chaval?. ¿Acaso crees que sería mejor abandonar?
-se muere su madre-
¡Un momento!, ¿qué estás diciendo? ¡Un respeto! ¡estás hablando de mis viejos! Mi mamá...no digo que sea sencillo cuidar de ella, limpiarle el culo, recogerle la baba mientras balbucea con la mirada perdida en cualquier sitio. Ella lo ha sido todo, es mi turno. Mi mujer se encarga de que no le falte de nada en mis ausencias justificadas...
¡Basta! de imaginar, esto no es bueno, ¿qué estoy haciendo? ¿no lo ves cerebro? Vámonos al videoclub y te apaciguas tú. Hay que encontrar una vanalidad, con urgencia, que estoy acabando con mi existencia. Ponte en mi lugar: no, no, no voy a imaginar...no, no voy a imaginar....
lunes, 21 de julio de 2008
Alcaparra comestible y garrapata masticable en bicicleta imbécil
El otro día alguien me dijo que cuando quería decir “alcaparra” le venía a la cabeza la palabra “garrapata”. Más allá del lapsus linguae, hay palabras que me suenan a otras. Palabras, no conceptos. A mí “imbécil” me suena a “bicicleta” y “comestible”a “masticable”. Supongo que esto se debe a la repetición de vocales. ¿No os pasa a vosotros?
domingo, 13 de julio de 2008
Freeganismo
Escuchando la radio esta mañana, he sabido de un movimiento llamado "Freeganismo"que organiza viajes organizados en de la ciudad de Nueva York a través de los vertederos y contenedores de basura; en estos viajes organizados, hurgan en la basura y recogen alimentos, ropas, productos tecnológicos desechados realizando, al final del tour, una puesta en común de todo lo que recogen con comida incluída. El "Freganismo" viene a ser una manifestación práctica del dicho "producimos más de lo que consumimos". En el fondo son personas que bucean entre la basura para aprovechar lo que lo demás han desechado. Hasta aquí todo normal: un pobre que subsiste gracias a lo que encuentra en los contenedores. ¿Es esto noticia?. No. La noticia es que no está formado por pobres sino por personas de clase media que realizan la acción como resultado de un convencimiento ideológico y no de una necesidad. Es un movimiento más en contra del sistema capitalista. Según la página "http://freegan.info":
" Freegans are people who employ alternative strategies for living based on limited participation in the conventional economy and minimal consumption of resources...Freeganism is a total boycott of an economic system where the profit motive has eclipsed ethical considerations...the goods recovered by freegans are safe, useable, clean, and in perfect or near-perfect condition, a symptom of a throwaway culture that encourages us to constantly replace our older goods with newer ones, and where retailers plan high-volume product disposal as part of their economic model"
Me hace gracia que se considere un movimiento nuevo cuando seguramente muchos de nosotros cuando eramos pequeños en aquellas excursiones que se realizaban a la manzana de al lado, nos introducíamos en la basura en búsqueda de pequeños tesoros. Claro que no lo hacíamos desde el punto de vista de una ideología pero, sí desde el convencimiento que la gente lanza a la basura cosas que están en perfecto estado o que a nosotros nos pueden servir.
Lo que resulta curioso es que, en el fondo, ellos no están en contra de la manufacturación de los productos. Es más, les parece estupendo lo que el mundo capitalista les ofrece como consumo pero consideran que se produce en demasiada cantidad y que además es desaprovechado por el usuario final. Creo que es una diferencia fundamental entre los que están en contra de la sociedad y el desarrollo de la misma a los que lo están con, únicamente, una parte concreta de la misma. Como colofón os dejo esta frase recogida de las misma página a la que he hecho referencia anteriormente:
"How much of our lives do we sacrifice to pay bills and buy more stuff? For most of us, work means sacrificing our freedom to take orders from someone else, stress, boredom, monotony, and in many cases risks to our physical and psychological well-being...By accounting for the basic necessities of food, clothing, housing, furniture, and transportation without spending a dime, freegans are able to greatly reduce or altogether eliminate the need to constantly be employed. We can instead devote our time to caring for our families, volunteering in our communities, and joining activist groups to fight the practices of the corporations who would otherwise be bossing us around at work..."
Uno puede estar de acuerdo o no con este movimiento y puede plantearse muchas moralinas al respecto ¡a ver que pensáis!.
" Freegans are people who employ alternative strategies for living based on limited participation in the conventional economy and minimal consumption of resources...Freeganism is a total boycott of an economic system where the profit motive has eclipsed ethical considerations...the goods recovered by freegans are safe, useable, clean, and in perfect or near-perfect condition, a symptom of a throwaway culture that encourages us to constantly replace our older goods with newer ones, and where retailers plan high-volume product disposal as part of their economic model"
Me hace gracia que se considere un movimiento nuevo cuando seguramente muchos de nosotros cuando eramos pequeños en aquellas excursiones que se realizaban a la manzana de al lado, nos introducíamos en la basura en búsqueda de pequeños tesoros. Claro que no lo hacíamos desde el punto de vista de una ideología pero, sí desde el convencimiento que la gente lanza a la basura cosas que están en perfecto estado o que a nosotros nos pueden servir.
Lo que resulta curioso es que, en el fondo, ellos no están en contra de la manufacturación de los productos. Es más, les parece estupendo lo que el mundo capitalista les ofrece como consumo pero consideran que se produce en demasiada cantidad y que además es desaprovechado por el usuario final. Creo que es una diferencia fundamental entre los que están en contra de la sociedad y el desarrollo de la misma a los que lo están con, únicamente, una parte concreta de la misma. Como colofón os dejo esta frase recogida de las misma página a la que he hecho referencia anteriormente:
"How much of our lives do we sacrifice to pay bills and buy more stuff? For most of us, work means sacrificing our freedom to take orders from someone else, stress, boredom, monotony, and in many cases risks to our physical and psychological well-being...By accounting for the basic necessities of food, clothing, housing, furniture, and transportation without spending a dime, freegans are able to greatly reduce or altogether eliminate the need to constantly be employed. We can instead devote our time to caring for our families, volunteering in our communities, and joining activist groups to fight the practices of the corporations who would otherwise be bossing us around at work..."
Uno puede estar de acuerdo o no con este movimiento y puede plantearse muchas moralinas al respecto ¡a ver que pensáis!.
domingo, 6 de julio de 2008
Dominó
Ahora que todos me ven vencido ante el paso del tiempo; ahora que todos sienten tan lejana su muerte; ahora que se sienten fuertes y capaces para apiadarse de este desvencijado y marchito cuerpo; ahora que no me sostengo y necesito la ayuda de unas manos extrañas; ahora que siento la certeza de una vida equívoca; ahora que no soy dueño de los siguientes escasos minutos eternos; es ahora cuando soy yo, liberado; ahora, el fuerte; acariciando mi niñez olvidada, la faz de mi nieta Laura. Todos esperan mi muerte, fin de una historia, mi historia. Todos preocupados y mienten: es el rostro de la muerte, le faltaba sólo el recipiente. Lástima de esas partidas de dominó.
sábado, 5 de julio de 2008
Emerger
Atrévete a moverte entre las piedras afiladas de la memoria. Recuerda. Desciende.
Ya vuelve la locura, frenética, imparable. Ya llega la cordura, consciente la inconsciencia.
Transmisiones neuronales aberrantes. Suenan las aspas del ventilador en esta noche de calor asfixiante. Todo está a oscuras y se ilumina tu oscuridad. Es hora de caeeeeeeerrrrr. Ya eres uno mismo.
-Tengo frío madre-pero madre no contesta. Permanece inmóvil, asustada al ver el filo del cuchillo sobre tu garganta. -Contéstame, madre. Por favor, contesta-. Ausencias y faltas ¡Todo es tan absurdamente normal!
Sudas. Abres los ojos. Un resorte reincorpora la verticalidad a tu tronco. Miras; te asustas. Un vaso de agua fría. Una nevera repleta de vacuidad. Bebes con ansia. Respiras de nuevo. Ahora ya lo sabes, estás muerto.
Atrévete a moverte entre las escarpadas montañas del día a día. Recuerda. Asciende.
-Asciende, hijo mío-
Ya vuelve la locura, frenética, imparable. Ya llega la cordura, consciente la inconsciencia.
Transmisiones neuronales aberrantes. Suenan las aspas del ventilador en esta noche de calor asfixiante. Todo está a oscuras y se ilumina tu oscuridad. Es hora de caeeeeeeerrrrr. Ya eres uno mismo.
-Tengo frío madre-pero madre no contesta. Permanece inmóvil, asustada al ver el filo del cuchillo sobre tu garganta. -Contéstame, madre. Por favor, contesta-. Ausencias y faltas ¡Todo es tan absurdamente normal!
Sudas. Abres los ojos. Un resorte reincorpora la verticalidad a tu tronco. Miras; te asustas. Un vaso de agua fría. Una nevera repleta de vacuidad. Bebes con ansia. Respiras de nuevo. Ahora ya lo sabes, estás muerto.
Atrévete a moverte entre las escarpadas montañas del día a día. Recuerda. Asciende.
-Asciende, hijo mío-
jueves, 22 de mayo de 2008
Molinos y bastardos
20-21 de Mayo de 2008
De camino al trabajo paso por una zona residencial. Ya sabéis, esas zonas alejadas del centro de las ciudades, con algunas casas sueltas, otras adosadas y falta de servicios básicos como bares y supermercados. Pues por donde yo paso hay una casa que destaca entre las demás por su aspecto. Es de planta cuadrada, con dos pequeños torreones a cada extremo de la fachada. Frente a ella, un muro la separa de la acera hasta la altura del pecho, extendido en altura por una reja hasta complicar el allanamiento. En el exterior, entre la propia casa y el muro, hay, a la vista, una jardinera hecha de bidones metálicos con patas, sembrada con flores de plástico y con algunas plantas de verdad. Si la jardinera se encuentra a lo largo de la fachada, de un extremo al otro, en todo el lateral izquierdo de la casa, hay un pequeño huerto con algún árbol frutal, todo bastante descuidado. Ya en el muro, la reja queda interrumpida por una especie de puerta o reja metálica doble, con un habitáculo hexagonal entre los dos umbrales de entrada o salida. Nunca he entendido cómo debe funcionar. Esta puerta-reja metálica está flanqueada por dos pilares que llegan a la altura del resto de la reja. Sobre ellos, hace poco que el que habita la casa (su dueño, supongo), ha colocado dos molinos de viento hechos en escayola y con aspas metálicas que giran cómodamente con la brisa.
A mi me parece todo un poco cutre. Como cuando alguien con mal gusto intenta ser original. A menudo hay cosas en el “jardín” durante días o semanas. Un mueble viejo, un zapato, un saco de arena, una herramienta o unas baldosas. Incluso creo haber visto una vez una muñeca rota tirada en el suelo. Alguna vez, a través de la puerta entreabierta he visto la decoración del interior: paredes a rebosar de cuadros y muebles años ochenta. El conjunto es un poco estrambótico y, repito, de mal gusto. Aunque es mi opinión, he podido comprobar que a todo el mundo con quien he comentado el tema le parece una casa rara. Así que parece que está claro: destaca. Y destacar es un problema. Atraer las miradas de los demás te convierte automáticamente en víctima en potencia. De lo que sea, pero víctima. Cuando alguien no sepa hacia qué o hacia quién disparar, procurad estar lejos si antes se fijó en vosotros.
Y a lo que iba. El otro día, al pasar por la casa rara, vi en el suelo uno de los horribles molinos de escayola. Alguien lo había roto. No hubiera pensado nunca que me sentiría tan mal por algo así. Me puso triste y, al rato también indignado, para acabar además furioso para el resto del día. Vaya un mundo de capullos. De nuevo, alguien paga el precio por ser diferente. El molino era feo con ganas. Pero quién lo hizo y lo colocó a la entrada de su casa es alguien que da un toque de color en un barrio de casas adosadas de ladrillo y de bloques de dos pisos blancos y fríos, helados. Con la de cosas que se me ocurren cuando pienso en actos vandálicos. ¿Lo habrían intentado también con una casa firmada por algún arquitecto famoso? Ser (o ir de) diferente u original puede ser una afrenta en muchos de los ámbitos en los que uno tiene que relacionarse con un grupo de personas. Porque eso es lo que conviene. Uniformidad. Adocenamiento. No sobresalir. ¿Quién gana algo con ello? Supongo que en las cocinas-laboratorio del consumismo se guisan las bases de lo que acaba considerándose normal. Pero también la los Señores de las Poltronas interesan las pautas de comportamiento uniforme. Poder predecir el comportamiento de grupos de personas les da una pequeña ventaja sobre nosotros. Por supuesto, en general también nos dejamos arrastrar por una corriente suave y fácil. Y lo hacemos, en parte, porque no nos vemos solos y eso nos da seguridad. Pero a veces he notado la furia (otras veces la burla) de algunos Fanáticos de la Corriente. Cretinos. Prefiero los molinos de escayola.
B.S.O: Fantasma #3 “Los Amores Ridículos”
domingo, 18 de mayo de 2008
Aquel verano
Ni tan siquiera sabía cómo había llegado pero allí estaba, aferrado a dos pequeñas grietas abiertas sobre un material traslúcido de color verdoso. Miró hacia abajo; la caída resultaba, sin lugar a dudas, fatal. Echó un vistazo arriba y le pareció distinguir el fin de la ascensión. La distancia era considerable pero la cuerda a la que estaba unido el arnés mediante un Gri-Gri y un mosquetón parecía llegar hasta la cumbre. Había realizado escalada con anterioridad -aunque de forma ocasional- y recordaba la técnica a emplear. Se echó las manos atrás en busca de la bolsa de magnesio de forma casi desesperada y al hallarla sintió un ligero alivio. Tranquílizate- se decía así mismo- Da igual cómo hayas llegado. Estás aquí y punto. Hay que subirlo.
En realidad no entendía nada pero era consciente de que debía actuar. Debía llegar arriba y alcanzar el extremo de la cuerda para poder utilizarla y tener un mínimo de seguridad en la bajada. Sería, no obstante, la primera vez que lo intentaría él sólo y eso le daba respeto. La ascensión se le antojaba dura y, al no conocer las condiciones climatológicas, debía hacerla con la menor brevedad posible a fin de poder iniciar un descenso con garantías.
Se aferró a su fuerza de voluntad y comenzó a escalar a un ritmo alto realizando las pausas necesarias para no cansarse. Poco a poco fue visualizando el final más cerca; más y más cerca. Ahora la escalada se complicaba. Primero una pared horizontal; Después una pared curva y finalmente, otra también curva y casi idéntica a la anterior, completaban la ascensión. Llegó a la cumbre y, muy alejado de alegrarse como hubiera hecho en cualquier salida, comenzó a preocuparse.
El terreno que se abría a sus pies era plano. Parecía una superfície casi pulida. A su vista, una una franja de terreno estrecha tras la cual parecía haber un precipio considerable en forma circular. ¿En qué volcán estoy?-se preguntaba- pero algo no le cuadraba. Le había estado dando vueltas durante toda la ascensión. Se aproximó al precipio y se asomó. Lo que vió le dejó tan trastornado que tuvo que sentarse un momento. Pero...¿Y mi mujer? ¿y mi hijo? ¡Mi vida! ¡mi vida! -gritaba perplejo- ¡Sólo! ¡sólo para siempre! -profería- Sobrevivir, sobrevivir a cualquier precio -fue su primer pensamiento- ¡tengo que averiguar que está pasando!. Sin comida no tenía ninguna posibilidad en aquel paraje inhóspito. La verdad le sobrevino reveladora: ya no había nada por lo que preocuparse; libre, libre al fin -¿Cuánto tiempo hacía que no sentía esa sensación?-se preguntaba. Entonces recordó aquel día del mes de julio, Clara tenía el pelo rubio cortado a media a melena y llevaba un bañador rojo con una gran franja gris en el centro. Luis estaba negro, siempre se ponía muy moreno en verano; llevaba un bañador amarillo fluorescente y el torso al descubierto. Recordó cómo llegaron allí en bicicleta y que a él se le movía un diente. Sus amigos... ¿Qué edad tenían? ¿Ocho, Nueve, Diez años?. Clara no quería saltar al principio pero, al final, acabó saltando. Los rayos de Sol rebotaban en las gotas de agua que resbalaban por sus menudos cuerpos. Por aquel entonces ni tan siquiera conocía el significado de la palabra. Sólo sabía que todos la decían.
Se deshizo de su ropa quedando completamente desnudo. Echó su cuerpo unos pasos hacia atrás y avanzó corriendo hacia el precipicio. A cada paso el cosquilleo que le había aparecido en el estómago parecía más grande, más y más grande. Finalmente saltó. Al dejar de sentir el suelo bajo sus pies una sonrisa nerviosa se dibujó en su rostro y exclamó:
¡JEEEEROOOOOOONIIIIIIMOOOOOOOOOOO!
Seguro que al llegar un poquito antes de la mitad de la botella encontraría el agua fresquita y limpia.
En realidad no entendía nada pero era consciente de que debía actuar. Debía llegar arriba y alcanzar el extremo de la cuerda para poder utilizarla y tener un mínimo de seguridad en la bajada. Sería, no obstante, la primera vez que lo intentaría él sólo y eso le daba respeto. La ascensión se le antojaba dura y, al no conocer las condiciones climatológicas, debía hacerla con la menor brevedad posible a fin de poder iniciar un descenso con garantías.
Se aferró a su fuerza de voluntad y comenzó a escalar a un ritmo alto realizando las pausas necesarias para no cansarse. Poco a poco fue visualizando el final más cerca; más y más cerca. Ahora la escalada se complicaba. Primero una pared horizontal; Después una pared curva y finalmente, otra también curva y casi idéntica a la anterior, completaban la ascensión. Llegó a la cumbre y, muy alejado de alegrarse como hubiera hecho en cualquier salida, comenzó a preocuparse.
El terreno que se abría a sus pies era plano. Parecía una superfície casi pulida. A su vista, una una franja de terreno estrecha tras la cual parecía haber un precipio considerable en forma circular. ¿En qué volcán estoy?-se preguntaba- pero algo no le cuadraba. Le había estado dando vueltas durante toda la ascensión. Se aproximó al precipio y se asomó. Lo que vió le dejó tan trastornado que tuvo que sentarse un momento. Pero...¿Y mi mujer? ¿y mi hijo? ¡Mi vida! ¡mi vida! -gritaba perplejo- ¡Sólo! ¡sólo para siempre! -profería- Sobrevivir, sobrevivir a cualquier precio -fue su primer pensamiento- ¡tengo que averiguar que está pasando!. Sin comida no tenía ninguna posibilidad en aquel paraje inhóspito. La verdad le sobrevino reveladora: ya no había nada por lo que preocuparse; libre, libre al fin -¿Cuánto tiempo hacía que no sentía esa sensación?-se preguntaba. Entonces recordó aquel día del mes de julio, Clara tenía el pelo rubio cortado a media a melena y llevaba un bañador rojo con una gran franja gris en el centro. Luis estaba negro, siempre se ponía muy moreno en verano; llevaba un bañador amarillo fluorescente y el torso al descubierto. Recordó cómo llegaron allí en bicicleta y que a él se le movía un diente. Sus amigos... ¿Qué edad tenían? ¿Ocho, Nueve, Diez años?. Clara no quería saltar al principio pero, al final, acabó saltando. Los rayos de Sol rebotaban en las gotas de agua que resbalaban por sus menudos cuerpos. Por aquel entonces ni tan siquiera conocía el significado de la palabra. Sólo sabía que todos la decían.
Se deshizo de su ropa quedando completamente desnudo. Echó su cuerpo unos pasos hacia atrás y avanzó corriendo hacia el precipicio. A cada paso el cosquilleo que le había aparecido en el estómago parecía más grande, más y más grande. Finalmente saltó. Al dejar de sentir el suelo bajo sus pies una sonrisa nerviosa se dibujó en su rostro y exclamó:
¡JEEEEROOOOOOONIIIIIIMOOOOOOOOOOO!
Seguro que al llegar un poquito antes de la mitad de la botella encontraría el agua fresquita y limpia.
lunes, 5 de mayo de 2008
Algo ya leido
CICLO SIN RETORNO
La muerte siempre presente en todas las cosas de la vida. Dicen que para sobrellevar la vida hay que acogerse a certezas; y yo pregunto: ¿qué certeza hay más grande que la muerte? No se puede vivir así.
Ciego y sucio por agujero inmundos que pueblan rincones y oscuridades de cualquier ciudad. Mirando las piedras que dejamos atrás en nuestro caminar, con el frío como único testigo de nuestra desnudez y desintegración, para fusionarnos con las baldosas que hay bajo nuestros pies.
Al levantar la vista y alzar la cabeza el color cambia y las piedras no pueden alcanzar lo que vemos sin caer irremediablemente.
Todo vuelve a su sitio, pero aún así el equilibrio entre el bien y el mal falla, ¿por dónde? No lo se. Igual que lo desconoce el niño que llora con cielo en su cabeza y piedras en los pies, envuelto en sabanas usadas por el semen de algún animal, mientras sueña con lanzar piedrecillas que nunca caigan ni se hundan en la inmensidad de las aguas que son mezcla de flujos masculinos y femeninos, allí donde nos bañamos, no sin asco, y donde renacemos con otro nombre y el mismo apellido, en otra época e igual de indefensos que siempre. Cometiendo los mismos eternos errores, peaje a pagar para vivir y finalmente morir.
Dobleces morfológicas, morales e intelectuales. Los farsantes son los únicos que sobreviven.
Buscando algo sin saber que es, ni donde buscar, con toneladas de impedimento en los bolsillos de nuestra piel más profunda, allí donde empezamos y que oculta el verdadero inicio de nuestra podredumbre. Allí donde todo se degrada y descompone para dar vida a otra existencia ajena y lícitamente integrada al ritmo de la vida. Dejando paso a la evolución sin sentido claro y definido, que nos confunde y genera infinitas preguntas lubricadas con lágrimas secas a causa de la vergüenza, nunca perdida del todo e infravalorada. Con ella sobrevivimos en un mundo de mascaras de impostura, que cuando Dios juega al ajedrez con nosotros pierde su identidad y su fuerza para dejar a la luz, por primera vez, el auténtico rostro, sin lavar ni pulir, mostrándose tal cual con ojos que miran asustados la nueva realidad que han de afrontar, sufriendo la erosión de la lluvia, el viento, el sol y el inexorable paso del tiempo, inventado cuando las mascaras formaban parte de una moda ya olvidada en mi sueño.
Gran ingenuidad, pero así son los sueños de ojos abiertos que no lloran para poder escribir las dobleces que la sórdida experiencia de vivir nos marca y arruga como un papel desechado que tiene como fin ir a parar a la basura generosa que todo lo acepta y nos espera como nueva fuente de materia para dejar y permitir vivir a los seres que son incapaces de escribir, defecto que les otorga el privilegio de existir y el merecimiento de hacerlo.
Esperad nuestra muerte, no tardará en llegar.
miércoles, 30 de abril de 2008
...tal vez soñar
28-29-30 de abril de 2008
Por fin, y no sin controversia, el año 2166 se implantó en todo el mundo la Estímulo Cerebral Dirigido (o S.B.E, Steered Brain Stimulus) como parte del protocolo universal de partos establecido por la OMS el año 2130. De esta manera, se erradicaba la esquizofrenia como enfermedad para las siguientes generaciones de humanos.
Los descubrimientos realizados por el equipo del doctor en medicina y fisicoquímica Walter Kouner de la Universidad de Graz (Austria) en el año 2028 fueron el primer paso para el desarrollo del S.B.E. Sus estudios acerca de la actividad cerebral de los fetos mientras duermen puso de manifiesto algo que el propio Kouner sospechaba desde hacía más de 20 años: los fetos sueñan.
Más sorprendentes fueron los avances del equipo del Dr. Lewis Olson de la Universidad de California (EEUU). Tomando como base los ensayos de Kouner, este grupo, con una larga experiencia en el estudio de la esquizofrenia, demostró la relación entre el sueño de los fetos y la aparición de esta enfermedad. En el experimento que les haría pasar a la Historia en el año 2047, observaron que el 100% de los individuos que seguían soñando justo después del alumbramiento desarrollaban esquizofrenia en edades tempranas.
Pronto surgieron las propuestas para la erradicación de la enfermedad. La comunidad científica fue clara: Si se conseguía el “despertar cerebral” se evitaba la aparición de la enfermedad. Así que el debate ético se traslado a la calle y se tradujo en numerosas manifestaciones de protesta en todo el planeta, en su mayoría organizadas por grupos de presión vinculados a las cúpulas de poder de diferentes religiones. Por otra parte, la mayoría de la sociedad vio con buenos ojos el inicio de los primeros estudios sobre la aplicación de impulsos eléctricos cerebrales de baja intensidad en fetos, que se iniciaron de forma simultánea en varios países en el 2062.
Los primeros resultados no fueron esperanzadores para los investigadores: La mayor parte de los fetos no sólo desarrollaron la enfermedad, sino que sufrieron además secuelas el resto de su vida en forma de diferentes enfermedades mentales nunca observadas anteriormente en humanos. Pero el cambio de siglo trajo consigo buenas noticias para la comunidad científica. En el año 2102 la ciencia fue capaz de proponer un tratamiento inocuo en el 99.999% de los casos: El Estímulo Cerebral Dirigido. La técnica, aún no mejorada a día de hoy, consistía en la aplicación de unos electrodos en el cráneo del feto que emitirían un voltaje dirigido, controlado e inofensivo en durante 13 milisegundos dentro de los dos minutos posteriores al parto.
Después de 64 años de adaptaciones de normativas a todos los niveles legislativos de todos los países del planeta y de estudios paralelos de validación del método, la humanidad podía darse por satisfecha. Se asumía como efectivo el fin de la esquizofrenia.
B.S.O: The Flaming Lips “Clouds taste metallic”
Dormir...
28 de abril de 2008
Es domingo por la noche e intento dormir. Al meterme en la cama experimento una sensación de bienestar que me provoca un estremecimiento. Es una sensación conocida, primaria, como el hambre. No, es aún más primigenia. ¿Puede ser la primera actividad que realiza cualquier ser humano? Depende lo que se entienda como actividad, claro. ¿La primera actividad cerebral que realiza el feto en el seno materno? Pues no lo sé. Puede que haya otras órdenes cerebrales previas a dormir en el desarrollo fetal. Consulto el diccionario de la RAE: 1. intr. Estar en aquel reposo que consiste en la inacción o suspensión de los sentidos y de todo movimiento voluntario.
Es más, si los fetos duermen, ¿también sueñan? ¿con qué? Sin ninguna experiencia sensorial, ¿con qué sueñan? Quizá con un lugar oscuro donde se encuentran a gusto y tienen todo lo que necesitan. Un sueño sin imágenes, sólo una perfecta sensación de bienestar que me lleva al principio de mi divagación. Entonces veo que todo se convierte en un círculo, como el círculo vicioso en el que estoy atrapado, intentando dormir y sin conseguirlo porque no puedo parar de pensar en el hecho de dormir.
B.S.O: The Mary Onettes “The Mary Onettes”
lunes, 28 de abril de 2008
Pega, es blanco y acabó en mis dedos
¿Cuándo ha sido la última vez que se os ha pegado un chicle entre los dedos? Cansado de mascar el séptimo chicle del día, decido tirarlo a una papelera de los FF.GG, pequeña y situada entre dos asientos. Al sacármelo de la boca noto como está demasiado pegado a mis dedos, e intento despegarlo contra las paredes de la papelera. Intento bano. Se resiste. Como la gente me mira no se me ocurre otra cosa que, por vergüenza, metérmelo de nuevo en la boca. Unas décimas de segundo después, las suficientes para notar un sabor extraño, reacciona mi hipotálamo y me lo saco de la boca. Como ya no se que hacer decido dejarlo entre los dedos de mi mano izquierda todo desparramado, ocupando hasta cuatro de ellos. Disimulando paso todo el viaje de vuelta leyendo "Saber Perder" (¿que apropiado, no?) e intentando resecarlo entre mis dedos a base de sucesivas fricciones. Inútil. Cada vez más extendido e igual de pegajoso. A todo esto le acompaña un sabor extraño en mi boca que aparece a ratos, instintivamente lanzo una mirada a la papelera y veo como hay gotas de color naranja-rojizo secas pegadas a la chapa metálica. Decido no volver a mirar ninguna papelera un todo el trayecto. Cuando llego a la última parada, cojo las chaquetas intentando mancharlas lo menos posible y busco un lavabo. El primero que se me ocurre es el de la FNAC; bajo las escaleras y en la entrada me encuentro a un señor bajito al lado de un cartel que reza: " Para usar el lavabo es necesario un ticket de compra o abonar 20 céntimos de euro", me río mientras digo: anda ya !!! y me limpio lo que puedo de chicle en las paredes de las escaleras que me llevan de nuevo fuera. Al salir veo el Bar Zurich y aunque pienso que no me dejarán usarlo lo intento. Efectivamente no pude, aunque el camarero vio mis dedos pegados y llenos de chicle al levantar la mano mientras le digo: -sólo quiero lavarme las manos; a lo que responde: - son normas de la casa. ¡¡¡¡ Tu puta madre pienso!!!. Salgo del bar pensando que llegaré al Depo con el chicle en mis dedos y con un regusto extraño en la boca (¿paranoia?), pero de repente recuerdo que en la Plaza Catalunya hay fuentes; voy para allí y encuentro una al lado de unos bancos con 5 raperos negros; dejo las chaquetas y el libro en un banco adyacente y me mojo las manos frotándolas fuertemente mientras veo como los jambos echan miradas a las chaquetas; dos de ellos se levantan, pasan por delante de ellas y pasan de largo. Cansado de frotar y viendo como gran parte del chicle ha desaparecido me siento en el banco donde he dejado las chaquetas y poco a poco acabo quitándome todo el puto chicle (tarea que me ocupa bien bien diez minutos). Por fin liberado de mi pegajoso dolor de cabeza, cojo el tren en Plaza Catalunya y en el vagón me encuentro a Enrique; y os preguntareis ¿que hice?; es evidente, decírselo. Como ahora os lo explico a vosotros. UN SALUDO.
martes, 15 de abril de 2008
Dos apuntes televisivos
14-15 de Abril de 2008
#1
Ayer, domingo 13 de abril de 2008, la televisión local emitió, como cada semana, el espacio de crítica televisiva Telemonegal, de Televisió de Barcelona, en su edición número 202. El entrevistado fue Miqui Puig y la entrevista fue suculenta de principio a fin. Monegal se empleó a fondo: ¡Hostias como panes! O con otras palabras: Monegal trasladó a Miqui Puig algunas de las opiniones que tenemos una parte de la audiencia, en su mayoría descontentos con en nivel de calidad de la televisión actual. Reconozco que al final hasta yo me sentía incómodo viendo a Puig contra las cuerdas. No le ayudó cerrarse en banda a partir de la mitad de la entrevista, mostrando una actitud un tanto altiva ya hasta el final. No le gustó, al chico, verse a sí mismo en los cortes que le lanzaba como puñales Monegal. Quizá no esté acostumbrado a verse en la tele. O quizá sólo ve lo que a él le parece bueno. En cualquier caso no importa, se vio y no se gustó. “Por sus obras le conoceréis”, dice siempre Monegal.
#1
Ayer, domingo 13 de abril de 2008, la televisión local emitió, como cada semana, el espacio de crítica televisiva Telemonegal, de Televisió de Barcelona, en su edición número 202. El entrevistado fue Miqui Puig y la entrevista fue suculenta de principio a fin. Monegal se empleó a fondo: ¡Hostias como panes! O con otras palabras: Monegal trasladó a Miqui Puig algunas de las opiniones que tenemos una parte de la audiencia, en su mayoría descontentos con en nivel de calidad de la televisión actual. Reconozco que al final hasta yo me sentía incómodo viendo a Puig contra las cuerdas. No le ayudó cerrarse en banda a partir de la mitad de la entrevista, mostrando una actitud un tanto altiva ya hasta el final. No le gustó, al chico, verse a sí mismo en los cortes que le lanzaba como puñales Monegal. Quizá no esté acostumbrado a verse en la tele. O quizá sólo ve lo que a él le parece bueno. En cualquier caso no importa, se vio y no se gustó. “Por sus obras le conoceréis”, dice siempre Monegal.
#2
Me pregunto qué será del teletexto. Supongo que pronto dejará de tener sentido en un mundo de televisores unidos a la red, con las posibilidades audiovisuales que esto implica. Es una pena, siempre le he tenido cariño. Aún lo utilizo bastante y lo sigo encontrando útil. Pionero: un mundo interactivo, en cuatro colores y tres dígitos utilizado por primera vez por la BBC en 1972. ¿No parece un antepasado de la red? Seguro que pasará a la historia de la misma manera que ha sobrevivido desde entonces: con discreción.
B.S.O: El Columpio Asesino “De mi sangre a tus cuchillas”
Fin del capitalismo
-Es el triunfo de la austeridad- declaraba Marcos Ibarrauntua, actual presidente de gobierno de la recién creada REA (República EuroAsiática) y único ex-vicepresidente de gobierno de la breve y desaparecida URII (Unión de Repúblicas Ibéricas -antes España y Portugal-) Junto a él, a su izquierda, Cécile Branchet, la tenaz ex-primer ministra francesa y actual ministra de economía de la REA y a su derecha Borísovich Uvdalenko jefe del ministerio militar de la REA. -Una vez más- proseguía Ibarrauntua - la coherencia se adueña de este parlamento para poner fin al régimen capitalista que nos ha gobernado durante estos últimos noventa años-
El discurso, emitido desde Tsiolkovsky -la segunda colonia selenita- fue distribuido masivamente a través de los medios de información. Ibarrauntua, Branchet y Uvdalenko brindaban con un excelente vino Australiano seleccionado para la ocasión, sellando así lo que venía siendo una noticia anunciada desde la condonación de la billonaria deuda a los EEUUAN (Estados Unidos de América del Norte) adquirida tras la repentina caída de la bolsa Americana en el año 2044.
-Un nuevo mundo es posible- finalizaban al unísono los tres grandes de la política de la REA.
En realidad no habían hecho nada más que claudicar ante la imparable crecida de las manifestaciones en todos los continentes. Las cifras son irrevocables: un 87% de la población sumida en la pobreza; de ésta, un 53% está afectada por las mutaciones genéticas producidas por la incidencia de los vientos radioactivos y un 24% por la mala potabilización y descontaminación de los mares y productos marinos. La tasa de natalidad ha descendido hasta el 2% en todo el planeta debido a que, en los últimos años cuatro años, ha aumentado la tasa de infertilidad femenina de un modo alarmante y la esperanza de vida es de tan sólo 105 años; Desde el desplome de la bolsa Americana el 90% de las empresas de esta procedencia han tenido que cerrar por falta de activo y un 60% de las EuroAsiáticas se han visto afectadas por la falta de competitividad de los sectores y la ausencia de recursos naturales terrestres.
Llegados al punto de no retorno biológico pronosticado por los científicos, la REA centrará todos sus esfuerzos en intentar invertir la tendencia climática. Tres de las controvertidas decisiones ya han sido aceptadas por los cuatro gobiernos mundiales. A saber: fin de la superpoblación planetaria mediante el uso de inhibidores genéticos diseñados para acortar la vida útil de aquellos especímenes que hayan superado la edad fértil oficial -situada en 60 para las hembras y 70 para los varones- ; despoblación de los núcleos urbanos marinos para llevar a cabo un ambicioso proyecto consistente en la creación de fitoplancton sintético que permita, mediante el uso de los bancos genéticos, la repoblación de la vida marina y, por último, la decisión que abría esta información: el fin del capitalismo.
El discurso, emitido desde Tsiolkovsky -la segunda colonia selenita- fue distribuido masivamente a través de los medios de información. Ibarrauntua, Branchet y Uvdalenko brindaban con un excelente vino Australiano seleccionado para la ocasión, sellando así lo que venía siendo una noticia anunciada desde la condonación de la billonaria deuda a los EEUUAN (Estados Unidos de América del Norte) adquirida tras la repentina caída de la bolsa Americana en el año 2044.
-Un nuevo mundo es posible- finalizaban al unísono los tres grandes de la política de la REA.
En realidad no habían hecho nada más que claudicar ante la imparable crecida de las manifestaciones en todos los continentes. Las cifras son irrevocables: un 87% de la población sumida en la pobreza; de ésta, un 53% está afectada por las mutaciones genéticas producidas por la incidencia de los vientos radioactivos y un 24% por la mala potabilización y descontaminación de los mares y productos marinos. La tasa de natalidad ha descendido hasta el 2% en todo el planeta debido a que, en los últimos años cuatro años, ha aumentado la tasa de infertilidad femenina de un modo alarmante y la esperanza de vida es de tan sólo 105 años; Desde el desplome de la bolsa Americana el 90% de las empresas de esta procedencia han tenido que cerrar por falta de activo y un 60% de las EuroAsiáticas se han visto afectadas por la falta de competitividad de los sectores y la ausencia de recursos naturales terrestres.
Llegados al punto de no retorno biológico pronosticado por los científicos, la REA centrará todos sus esfuerzos en intentar invertir la tendencia climática. Tres de las controvertidas decisiones ya han sido aceptadas por los cuatro gobiernos mundiales. A saber: fin de la superpoblación planetaria mediante el uso de inhibidores genéticos diseñados para acortar la vida útil de aquellos especímenes que hayan superado la edad fértil oficial -situada en 60 para las hembras y 70 para los varones- ; despoblación de los núcleos urbanos marinos para llevar a cabo un ambicioso proyecto consistente en la creación de fitoplancton sintético que permita, mediante el uso de los bancos genéticos, la repoblación de la vida marina y, por último, la decisión que abría esta información: el fin del capitalismo.
domingo, 30 de marzo de 2008
Tarde de domingo
Despiertas: es domingo -un día fatídico para casi cualquier asalariado- . Domingo significa vuelta a la rutina, al tedio y, justamente por eso, por su significación, se torna un día indigesto. Recuerdas, no obstante que hoy, de manera excepcional, tienes un plan distinto que recoger la casa, ir al cine o pasarte por el bar de turno a pasar las últimas horas de tu merecido descanso semanal. La cosa cambia...
Dicen que hoy has dormido una hora menos. Los informativos parecen poner la vista en el cambio horario y en la derrota del Barça -deben andar despistados-. ¿Una visita al gimnasio, una ruta en bici o paseo y café?. Gana la primera opción. Haces tus ejercicios, unos largos en la piscina, sauna, baño de vapor...¡cómo nuevo! ¡esto sí es una auténtica intervención de chapa y pintura!. Hay que llegar a tiempo para poder ver a Pedrosa y a Lorenzo.
Carrerón de Pedrosa; Rossi segundo y Lorenzo tercero. Ya tenemos nuevo líder del mundial.
Comes cualquier cosa e inicias los preparativos: agua caliente, espuma, brocha, maquinilla -conviene ir con cuidado recuerda que te has afeitado hace tres días- un pequeño masaje balsámico, un poquito de perfume y ¡listo!. Buscas la ropa adecuada -ni demasiado seria ni demasiado tirada- casual.
Sales a la calle con tiempo -no quedaría bien llegar tarde- y encaras el camino con calma; estás relajado -perfecto-.
Llegas al punto de encuentro. No está. Recibes un mensaje: "I'm late. Llego en 4min". Por lo menos avisa, tiene su qué.
Aparece. Va aprisa: le importa. Un café. Charláis. Él ha bajado -La relación es más seria de lo que dijo- Ella subirá: quiere intentarlo -definitivamente es más seria. Desaparecen las posibilidades. ¿Lo dejamos estar y nos vamos a casa?-
Vais a Barcelona. Dais una vuelta. Tomáis algo en un bar. Más charla -Es agradable. Es guapa. Puede que no sea tan seria- El móvil suena. No es el tuyo. Se tiene que ir. Te explica que una amiga ha parido. La acompañas a la estación y os despedís a prisa: el metro ha llegado. Cambias de línea y vuelves a tu barrio, a tu ciudad. Los informativos no estaban equivocados -no ha cambiado nada: el despistado eres tú-. El Real Madrid ha ganado tres a uno.
BSO Josh Rouse "Nashville"
Dicen que hoy has dormido una hora menos. Los informativos parecen poner la vista en el cambio horario y en la derrota del Barça -deben andar despistados-. ¿Una visita al gimnasio, una ruta en bici o paseo y café?. Gana la primera opción. Haces tus ejercicios, unos largos en la piscina, sauna, baño de vapor...¡cómo nuevo! ¡esto sí es una auténtica intervención de chapa y pintura!. Hay que llegar a tiempo para poder ver a Pedrosa y a Lorenzo.
Carrerón de Pedrosa; Rossi segundo y Lorenzo tercero. Ya tenemos nuevo líder del mundial.
Comes cualquier cosa e inicias los preparativos: agua caliente, espuma, brocha, maquinilla -conviene ir con cuidado recuerda que te has afeitado hace tres días- un pequeño masaje balsámico, un poquito de perfume y ¡listo!. Buscas la ropa adecuada -ni demasiado seria ni demasiado tirada- casual.
Sales a la calle con tiempo -no quedaría bien llegar tarde- y encaras el camino con calma; estás relajado -perfecto-.
Llegas al punto de encuentro. No está. Recibes un mensaje: "I'm late. Llego en 4min". Por lo menos avisa, tiene su qué.
Aparece. Va aprisa: le importa. Un café. Charláis. Él ha bajado -La relación es más seria de lo que dijo- Ella subirá: quiere intentarlo -definitivamente es más seria. Desaparecen las posibilidades. ¿Lo dejamos estar y nos vamos a casa?-
Vais a Barcelona. Dais una vuelta. Tomáis algo en un bar. Más charla -Es agradable. Es guapa. Puede que no sea tan seria- El móvil suena. No es el tuyo. Se tiene que ir. Te explica que una amiga ha parido. La acompañas a la estación y os despedís a prisa: el metro ha llegado. Cambias de línea y vuelves a tu barrio, a tu ciudad. Los informativos no estaban equivocados -no ha cambiado nada: el despistado eres tú-. El Real Madrid ha ganado tres a uno.
BSO Josh Rouse "Nashville"
viernes, 7 de marzo de 2008
ASESINATO
Llego tarde a casa debido a que, para comprar un limpiaparabrisas, he de esperar a que el que me atiende - un pardillo, pobre- que no tiene ni idea del funcionamiento del programa, se aclare. El pescado en el horno se ha mantenido a una temperatura aceptable. Lo sirvo en el plato y me siento en la mesa dispuesto a llenar el estómago después de una mañana estresante en el trabajo en la que no he podido ni desayunar. Un café, sólo eso hasta las 15:30h.
Así que, una vez sentado, comienzo a atender el programa informativo que está visionando mi progenitor, tumbado en el sofá debido a su enfermedad y a las ganas inevitables de echar una siestecita a estas horas de la tarde. Alguien ha muerto. Miles de personas mueren a diario y no salen en las noticias por lo que debe de tratarse de alguien relativamente importante. El afectado resulta ser un exmilitante del Partido Socialista que ha sido asesinado por ETA. Tres disparos por la espalda, mientras iba paseando junto con su mujer y su hija, han evitado que la vida de una familia continuara sumiéndose en la normalidad de cualquier vida familiar.
Enseguida, reacción política de Rajoy en la que venía a afirmar que, al margen de mantener la calma y guardar luto, podrían votarle a él para evitar estas catástrofes. ¡Fantástica declaración Don Mariano! - la política en este punto cada vez me da más asco-. Cambiamos de canal y enseguida pasamos a los documentales relajantes que siempre explican lo mismo. Un hecho triste, sin lugar a dudas...
Me pregunto a quién le importa el muerto, al margen de su familia y, creo que a nadie. Se montarán manifestaciones, en nada comparables a las que se montaron en su día por la muerte de Miguel Ángel Blanco, en las que las gentes no velarán al muerto: se manifestarán para reivindicar su derecho a vivir en paz sin que alguien les dispare por la espalda con un nombre serigrafiado en cada bala llamado ETA -por lo menos que el asesino tenga la decencia de ser un anónimo, que no haya nadie al que poder echarle la culpa que eso sí tiene cabida social- ; se manifestarán para mostrar su incorformismo: uno no se puede ir de este mundo de esta forma tan absurda; para echar su miedo fuera: ¿y si me ocurre a mi?. Entonces los que dicen solidarizarse, aplaudirán al muerto, darán el pésame a la familia y, un poco más tarde, cuando hayan pasado los minutos de rigor suficientes, tomarán un café en cualquier bar, disfrutarán de una película en algún cine de barrio, irán al gimnasio o visitarán cualquier McDonald's como quien cambia de canal, porque la vida sigue y tampoco conocían tanto al muerto.
Así que, una vez sentado, comienzo a atender el programa informativo que está visionando mi progenitor, tumbado en el sofá debido a su enfermedad y a las ganas inevitables de echar una siestecita a estas horas de la tarde. Alguien ha muerto. Miles de personas mueren a diario y no salen en las noticias por lo que debe de tratarse de alguien relativamente importante. El afectado resulta ser un exmilitante del Partido Socialista que ha sido asesinado por ETA. Tres disparos por la espalda, mientras iba paseando junto con su mujer y su hija, han evitado que la vida de una familia continuara sumiéndose en la normalidad de cualquier vida familiar.
Enseguida, reacción política de Rajoy en la que venía a afirmar que, al margen de mantener la calma y guardar luto, podrían votarle a él para evitar estas catástrofes. ¡Fantástica declaración Don Mariano! - la política en este punto cada vez me da más asco-. Cambiamos de canal y enseguida pasamos a los documentales relajantes que siempre explican lo mismo. Un hecho triste, sin lugar a dudas...
Me pregunto a quién le importa el muerto, al margen de su familia y, creo que a nadie. Se montarán manifestaciones, en nada comparables a las que se montaron en su día por la muerte de Miguel Ángel Blanco, en las que las gentes no velarán al muerto: se manifestarán para reivindicar su derecho a vivir en paz sin que alguien les dispare por la espalda con un nombre serigrafiado en cada bala llamado ETA -por lo menos que el asesino tenga la decencia de ser un anónimo, que no haya nadie al que poder echarle la culpa que eso sí tiene cabida social- ; se manifestarán para mostrar su incorformismo: uno no se puede ir de este mundo de esta forma tan absurda; para echar su miedo fuera: ¿y si me ocurre a mi?. Entonces los que dicen solidarizarse, aplaudirán al muerto, darán el pésame a la familia y, un poco más tarde, cuando hayan pasado los minutos de rigor suficientes, tomarán un café en cualquier bar, disfrutarán de una película en algún cine de barrio, irán al gimnasio o visitarán cualquier McDonald's como quien cambia de canal, porque la vida sigue y tampoco conocían tanto al muerto.
domingo, 24 de febrero de 2008
A destiempo
A destiempo me arrastro hasta aquí
tú lo sabes bien;
a destiempo nos movemos en un baile
con torpes pasos.
Algunos lo llaman suerte
y oportunidades perdidas.
Sigo siendo un gusano encerrado
en mi propio capullo de seda.
Lo que hay fuera...
no me convence
pero lo intento,
intento dar este pequeño salto mortal
que sólo yo voy a observar.
Aplausos desacompasados
¿dónde está la paz?
Realidad y vasallaje.
Abre las ventanas,
deja que entre el aire cálido y asfixiante del sur
que este pequeño gusano metamorfoseado
quiere intentarlo una vez más;
una vez más...
ni que sea a destiempo,
una vez más.
tú lo sabes bien;
a destiempo nos movemos en un baile
con torpes pasos.
Algunos lo llaman suerte
y oportunidades perdidas.
Sigo siendo un gusano encerrado
en mi propio capullo de seda.
Lo que hay fuera...
no me convence
pero lo intento,
intento dar este pequeño salto mortal
que sólo yo voy a observar.
Aplausos desacompasados
¿dónde está la paz?
Realidad y vasallaje.
Abre las ventanas,
deja que entre el aire cálido y asfixiante del sur
que este pequeño gusano metamorfoseado
quiere intentarlo una vez más;
una vez más...
ni que sea a destiempo,
una vez más.
sábado, 23 de febrero de 2008
Hoy?
23 de febrero de 2008
El martes 5 de febrero aparecía en la sección “La Contra” de La Vanguardia, que por cierto, siempre leo antes de abrir el periódico y a veces incluso antes que la portada, una entrevista con Ismael Beah. Es un chico de 27 años, nacido en Sierra Leona, que vive en Nueva York y que publica “Un largo camino”, según La Vanguardia “sus memorias como niño soldado en Sierra Leona”. En la entrevista, con sus respuestas, el chico apunta las idea que supongo que aparecen en su libro. Se podría resumir con una de sus respuestas: “A los 12 años huí de los rebeldes y durante un año vi muerte y más muerte. A los 13 me reclutó el ejército gubernamental y maté y mutilé ininterrumpidamente. Ahora intento vivir mi vida en paz.” Aunque a menudo presenciamos actos de crueldad a nuestro alrededor, no estamos acostumbrados a esa crueldad física de la que habla Beah. Sabemos que existe, pero aún así cada vez que nos topamos con ella (en los media probablemente) nos sacude.
La historia acaba con el chico rehabilitado, viviendo en Nueva York y dando testimonio de su vida. Yo estuve durante unos días dándole vueltas al tema. Es morboso, por supuesto, pero sólo en parte. Opino que todos deberíamos saber de qué es capaz el ser humano. Para saber tanto quién puebla este planeta como quién vive en nuestro rellano. Para saber a qué enfrentarnos. La imaginación de un torturador puede ser muy retorcida y, aunque no se hable de ello abiertamente, todo el mundo sabe que en el mundo hay un montón de torturadores, profesionales o no. Éste chico vivió un infierno y ahora es capaz de enfrentarse a él. Seguro que no se librará de su pasado tan fácilmente. Verdugo y víctima a la vez, habiendo cometido actos atroces, no lo tiene nada fácil.
Aún tenía a Beah en la cabeza cuando, unos días después, parado en un semáforo, presencié algo. Un anciano llevaba a la que parecía su mujer en una silla de ruedas. La mujer parecía muy enferma. Mantenía su mirada fija en el horizonte. Pararon en el semáforo: estaba en rojo para los peatones. A su lado paró un hombre que llevaba cogido de la mano a un niño de unos tres o cuatro años. Parecía que lo hubiese recogido del colegio. El anciano soltó a silla y se puso a un lado de ella. Se inclinó para decir algo a su mujer mientras señalaba al niño y ella rió. Él la besó y la abrazó. Se puso en verde y el anciano tomó de nuevo los mandos de la silla y cruzaron. Ella se alejaba con una sonrisa.
B.S.O: Lagartija Nick “Val del Omar”
viernes, 15 de febrero de 2008
Gastroenteritis Demoscópicas
Si ayer Duran i Lleida tenía Gastroenteritis ahora resulta que tiene un tumor del cual ya le han operado. Digo yo que igual la gastro le vino por haber descubierto que tenía semejante huésped en su organismo. A alguno le entró también un cierto dolor estomacal cuando fue a las fiestas demoscópicas que organiza Mondo Sonoro. Hubo tres grupos los cuales analizo brevemente:
Grupo 1: Anika Sade-->La primera composición estuvo bien. El resto...más de lo mismo.
Grupo 2: The last three lines--> Estuvo interesante. Mezcla de estilos en un grupo aparentemente no acabado de conformar.
Grupo 3: Love of Lesbian-->¡¡¡¡¿Qué no te gustan los lesbianos?!!!! Pues la verdad, era la primera vez que los veía y tanto bombo y platillo debería estar justificado. Lo que mejor habla de ellos son las ganas que tienen de pasárselo bien con el público con los disfraces y la parafernalia que montan. Musicalmente no son nada nuevo (Tampoco hay que estar innovando siempre) pero desde mi punto de vista no deberían haber sido número uno de Mondo Sonoro.
Lo mejor del concierto en general fueron las tres tipas que conocí ese día.
PD: Shame, ¿es que no la sabes meter? (la entrada en el blog, se entiende-)
Grupo 1: Anika Sade-->La primera composición estuvo bien. El resto...más de lo mismo.
Grupo 2: The last three lines--> Estuvo interesante. Mezcla de estilos en un grupo aparentemente no acabado de conformar.
Grupo 3: Love of Lesbian-->¡¡¡¡¿Qué no te gustan los lesbianos?!!!! Pues la verdad, era la primera vez que los veía y tanto bombo y platillo debería estar justificado. Lo que mejor habla de ellos son las ganas que tienen de pasárselo bien con el público con los disfraces y la parafernalia que montan. Musicalmente no son nada nuevo (Tampoco hay que estar innovando siempre) pero desde mi punto de vista no deberían haber sido número uno de Mondo Sonoro.
Lo mejor del concierto en general fueron las tres tipas que conocí ese día.
PD: Shame, ¿es que no la sabes meter? (la entrada en el blog, se entiende-)
martes, 12 de febrero de 2008
Hoy
12 de Febrero de 2008
Duran i Lleida, ayer, tenía gastroenteritis. Fue TV3 quien dio la noticia. No como titular, claro. Fue un comentario dentro de otra noticia relacionada con su coalición. Vaya. Ya es mala suerte. En plena campaña. No creo que le haga mucha gracia prescindir de algún valioso momento mediático.
Esta mañana he ojeado “La Vanguardia” y me ha sorprendido encontrar en la página 19 una pequeña foto de Josep Antoni (perdone usted que le tutee). Aparece entre Mas y Pujol, en lo que parece uno de esos actos oficiales a los que acuden los políticos y en los que, en algún momento, hay una comida. Están los tres sentados en una mesa en el transcurso precisamente de eso, de la comida. No sé porqué, me ha venido a la cabeza la noticia de TV3. El pie de foto lo aclaraba todo: “Pujol, Duran y Mas, la semana pasada”. Qué alivio. Por un momento he pensado en el pobre hombre teniendo que soportar una comida fuerte, contundente, justo el día que tiene el vientre descompuesto.
Más tarde, he vuelto a ojear el periódico y le he prestado más atención, especialmente a las fotos de la sección de política. Con las elecciones tan próximas, me ha extrañado no ver ninguna foto ni de Zapatero ni de Rajoy. Está Llamazares en pequeñito, en la 18. Chacón, Bono, Benach, más pequeñito aún que Llamazares, en la 17. Ni Zapatero ni Rajoy, pero sí está Josep Antoni, justo el día después de haber estado enfermo (no sé si aún lo estará) y por lo tanto no se le pudo hacer ninguna foto.
Cuando he llegado a casa, por curiosidad, he ojeado “La Vanguardia” de ayer. He ido directo a las fotos de la sección de política, claro. Zapatero aparece en dos fotos grandes: una junto a Mas, Maragall, Saura y De Madre (imagen del 10 de mayo del 2006) y la otra, también grande, junto a Chaves y Sonsoles Espinosa. También hay una foto de Sirera, junto a Mayor Oreja, ambos comiendo calçots. Ni rastro de Josep Antoni.
Lo mejor ha sido mirar la página 19, la misma en la que hoy aparecían “Pujol, Duran y Mas, la semana pasada” y encontrarme, justo en el mismo sitio a un Pujol sonriente, solo, con un libro de sus memorias en las manos. Sonríe como si se hubiese dado cuenta de lo mismo que yo. Me ha hecho pensar en la mano que maneja los hilos del cartel de El Padrino.
B.S.O: My Bloody Valentine “Loveless”
lunes, 28 de enero de 2008
Pensamientos de 1/4 de hora.
Noche de Domingo-Lunes. Empiezo esto a las 00:15. Ha sido un fin de semana extraño. Con muchas emociones y pensamientos encontrados. Si lo pienso bien he hecho bastantes cosas pero tampoco es que esté muy animado por ello. Con la sensación de que, con los años, todos estamos un poco más podridos, un poco más cansados. Observo los rostros demacrados, almas dolidas: fantasmas de un pasado similar al mío y me estremezco. No se puede huir de la realidad, sólo del entorno. Nunca se está a salvo. ¿Cómo se recupera la ilusión en las cosas?
Esta semana pinta mal: se supone que la vuelvo a ver - No estoy preparado; ni para las malas noticias- presión en el trabajo y ningún plan que me provoque alegría a priori. Esto sí es una película de miedo. Encima se me bloquea el puto ordenador justo cuando voy a publicar esto. Gracias a Dios los borradores de Blogger funcionan correctamente.
Esta semana pinta mal: se supone que la vuelvo a ver - No estoy preparado; ni para las malas noticias- presión en el trabajo y ningún plan que me provoque alegría a priori. Esto sí es una película de miedo. Encima se me bloquea el puto ordenador justo cuando voy a publicar esto. Gracias a Dios los borradores de Blogger funcionan correctamente.
domingo, 27 de enero de 2008
27 de enero de 2008
Un par de apuntes para quien no la haya visto. La película está construida a partir de entrevistas realizadas a personas de alguna forma relacionadas con la política, la cultura, los medios de comunicación, la intelectualidad o el empresariado vasco. Así que en la mayoría de entrevista aparecen sentados, hablando, integrados en un plano estático con un fondo de paisaje natural en muchas ocasiones. Entre un fragmento y otro de entrevista, el director inserta a menudo largos planos de paisajes.
Lo primero que quería comentar es corto. ¿Alguien se ha fijado en el aura difusa que aparece alrededor de Iñaki Gabilondo, uno de los entrevistados? Es muy curioso. Es el único que se nos muestra así, como una aparición divina. Parece que emane de él una luz que difumina su propio contorno y, de tan potente, incluso en paisaje del fondo del plano (creo que en este caso la Playa de la Concha).
En segundo lugar, otro apunte, con el que no pretendo comportarme como el putillas que descubre a los demás los trucos de magia. Se trata de los cortes (de montaje) que podemos descubrir, si nos fijamos, en algunas de las entrevistas. Cuando las personas hablamos sin tener un discurso preparado, a menudo alargamos la última letra del final de alguna frase, lo que nos da tiempo para pensar qué decir o cómo decirlo. Por ejemplo: “Yo lo que creo es queeeeeeeeee”. Alargamos la “e” y mientras pensamos cómo expresar lo que creemos. Otra cosa que hacemos con el mismo objetivo es dilatar los silencios entre frase y frase. O como mínimo antes de comenzar a hablar.
Pues bien, esto ocurrió también mientras se hacían las entrevistas que aparecen en la película. No con todas las personas. Con Felipe González, por ejemplo, no ocurre. El caso es que cuando sí ocurre, el director-montador, realiza un corte que elimina el silencio creado por el entrevistado. Esto puede tener varios objetivos a la vez, pero no es lo que me interesa. Lo que quería señalar es lo extraño de algunos planos en los que vemos de fondo un paisaje natural y se realiza algún corte. Por ejemplo: Vemos a alguien hablando de cara a la cámara-espectador y de espaldas a un acantilado. En el fondo, el mar. Cada vez que se realiza algún corte, se altera visualmente el comportamiento natural del mar. La ola que antes estaba a punto de romper ya no existe. Las gaviotas siguen trayectorias erráticas, físicamente imposibles.
Recortar metraje, centrar los discursos, qué más da. La película está llena de estos “efectos especiales” que la hacen aún más agradable a quien se enfrenta a ella en estado gripal avanzado.
B.S.O: Nico “The End”
miércoles, 23 de enero de 2008
21 de Enero de 2008
Me gusta entrar en mi cuenta de correo de Yahoo y sorprenderme mirando la información del tiempo que hace y hará en l’Hospitalet de Llobregat. Aparece en la esquina superior derecha del monitor. Supongo que cuando abrí la cuenta debí introducir mis datos personales. Y ahí aparece. Cada vez que entro en mi cuenta de correo.
Soy más simple de lo que a veces me gusta pensar: como vivo en otras tierras (baldías) pues me hace gracia saber el tiempo que hace en ese preciso momento en la ciudad donde viven mis amigos y mi familia. Esto me permite fantasear acerca de cómo podría estar siendo el día para uno u otro. Puedo imaginarme, en un día soleado, con una temperatura de 22ºC, a mi padre. Se levanta antes de que amanezca y saca al perro a dar un paseo. Vuelve a casa, desayuna y da cabezadas en el sofá mientras amanece y el sol va llenando el comedor. Qué fácil.
Otro ejemplo: Llueve. R dudará entre coger la moto o el coche de su padre para ir al curro. Al final, como llueve poco, decide coger la moto. A medio camino la lluvia aprieta. Maldice dentro del casco: menudo día de mierda.
B.S.O: Death Cab for Cutie: “trasanlactism”
domingo, 20 de enero de 2008
INTRO para los redactores
Vale, chicos. Nadie se atreve a dar el primer paso. Lo entiendo: -¿qué quieres que ponga si no he hecho nada interesante los últimos días?- No hace falta. Hombre, tú J no tienes excusa que ayer fuiste a ver la peli esa...como se llamaba...."Los crímenes de Oxford" de un tal Alex de la Iglesia, ¿no?. Y si hay que hacer un fanzine y hay que hacer un articulo cada "x" días pues se hace. ¿Qué no tenemos pasta para ir a todos los estrenos? pues nada, no te preocupes; hacemos un especial tapas "HH Lopez" vs "Can Galán" y ya está, que sabes que "pa" eso nos llega. Y tú, R menos excusa tienes todavía, que nos conocemos... y sabemos que eres bastante, bastante "freaky", que pierdes horas viendo pelis. pero no pelis cualesquiera sino del año de la tana, ¡en blanco y negro y mudas y todo!. Bueno, vale; los tres tenemos nuestras rarezas.
Así que "ná", que va siendo hora de que empecemos. De acuerdo... si queréis nos pasamos a myspace pero es que a mi el puto Bill....¡qué quieres que te diga!
Así que "ná", que va siendo hora de que empecemos. De acuerdo... si queréis nos pasamos a myspace pero es que a mi el puto Bill....¡qué quieres que te diga!
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